El invierno es tardo.
Se aferra con melancolía
a la desbaratada tierra.
Teme a la rúbrica del verano
tirada por su luz semilladora
aun en este belén de lluvias torrenciales
que lava la sola flor
así como los olvidos y los recuerdos
de las incertidumbres en el mundo.
El invierno es torpe, vueltero,
su abrazo trabaja igual que peste;
nubloso - ya avanzado el año -
insiste con recuerdos y más olvidos.
Anuarios del Tiempo con ciertos - poquísimos - Nombres del Tiempo.
Tomo IX
