Del sauce
que falta
nos queda
el viento
que lleva
su forma
para siempre
El lento caracol
sabe
que en el fuego
hay muerte
y trepa
sin apuro
las maderas
calientes
de un ceibo florecido
El sol sobre el estanque.
Luciérnagas encendidas
a las tres de la tarde.
Un blindado
pájaro
de guerra
es este
martillo
en el aire