Esquizia

Como aquel jugador que no puede convencerse
      de que la racha lo lleva hacia el fondo
      de la pérdida
así me entregué a la tentación  de la locura
cuando pasó a mi lado.

Yo creía en el furor y la fuerza de la poesía,
en la arrebatada cólera del amor
y en que ellos eran suficientes para sellar los esponsales
y acabar con la certera amenaza de la demencia.

Ni Eliot ni Fitzgerald sirvieron de algún consuelo
ni los paroxismos de Artaud o de Fijman.
Sólo se elevaron ante el cáliz de la ternura
los ojos vibrantes de los pequeños seres expulsados al fragor del mundo.

Y como aquel jugador,
ya no tuve tiempo de arrepentirme
de celebrar la vida en orden, los libros concluidos
la derrota sobre un horizonte en retirada.

Miguel Espejo, Larvario.